Oscuro febrero

El  mes de febrero no suele sentarme bien: ya son varios los años que me  inunda una, no sé, podríamos llamarlo apatía vital, que no me deja disfrutar de todo lo bello que me rodea. A veces la cabeza, la poca inteligencia que hay en la mía, dice una cosa que, la otra inteligencia, la del alma o  del corazón, no reconoce  y siempre, siempre, gana la segunda.

Algo parecido hace setenta y un febreros le pasó a Stefan Zweig. Tengo especial debilidad por este escritor austríaco desde que lo descubrí y se podría decir que he leído una buena parte de sus libros. Siento una admiración profunda por su sensibilidad y su forma delicada de escribir.  Nació en Viena un 28 de noviembre de 1861 y, como sabéis, le tocó vivir una de las época más terribles que ha conocido la historia. Zweig procedía de una familia judía acomodada por lo que pudo permitirse estudiar Filosofía y hacer algún viaje a París. Podemos constatar la influencia que ejercieron sobre él algunos autores franceses como Verlaine.  A la vez que empieza a publicar, continúa su periplo por Europa, África, América y Asia.

Más tarde se instala en Salzburgo, su casa estará siempre llena de intelectuales  como Thomas Mann, su gran amigo Joseph Roth, Strauss, etc; quizás esa compañía reforzó un oscuro presentimiento que le persiguió durante toda su vida.  Primero marcha a Inglaterra; después, después a Estados Unidos y, más tarde, a Brasil, Petrópolis donde un 22 de febrero decide suicidarse junto a su segunda mujer. A su primera esposa le deja una carta bastante significativa en la que reconoce su depresión, su tristeza y lo difícil que se lo ha puesto a aquellos que le rodeaban; como a Lotte, su segunda mujer.

Las novelas de Zweig se caracterizan por un entramado psicológico que revelan los poderosos sentimientos del austríaco; su inteligencia del alma. Esta no lo dejó vivir en paz, siempre sintiéndose perseguido, asustado, con miedo; siempre harto de esa interminable guerra que lo había llevado tan lejos. Lotte, le ayudaba, lo hacía imaginarse en las calles de Viena, en sus hermosas y elegantes cafeterías, tomando un café vienés y un “applestrudel”; pero “la impaciencia de su corazón”  pudo más que la paciencia y los cuidados de su mujer.

Zweig sintió siempre una honda nostalgia por la cultura europea. Creyó que el nazismo saldría triunfante y eso significaba la desaparición de la Europa que él amaba. La cultura es tal vez como el hojaldre de este “appelstrudel”: fina, atrayente, pero a la vez capaz de contener una serie de sabores-manzana, canela, pasas, azúcar-que no percibimos de manera separada, sino como un conjunto nuevo. En este momento de incertidumbre , quizás no estaría de más reivindicarla cultura europea, rica y variada, como sus recetas.